O décimo sétimo verso

1   Não há reis que lavrem seus muitos campos,
5   Quem, por ventura, colhe aos olhos as cores?
2   como fazem aos montes uns outros os deles
6   melodias, encantos, os prantos e os versos?

3   Não há nas fábricas ou lojas filósofos tantos,

7   Brutos, sensíveis, mesquinhos e acolhedores
4   é também o contexto que fabrica os haveres
8   não vos enganai com estes humanos excessos

9   Culpai, no entanto, pela injustiça os poderosos
13 Mas também perdoai vaidade essa uma acesa
10 a fazer ferver o sangue da vossa classe em luta
14 convocando à guerra, quando, as vezes, não ia

11 Ocupa, pois se são eles a pele, sois vós os ossos

15 Pois não é novidade e já um tal Frederico dizia
12 sois garganta que grita e consciência que escuta
16 em uma palavra: não há uma genuína nobreza

     que não esbarre em uma menor hipocrosia